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Die 28-jährige Beziehung: Warum es drei Jahrzehnte dauerte, bis wir uns ineinander verliebten

Die 28-jährige Beziehung: Warum es drei Jahrzehnte dauerte, bis wir uns ineinander verliebten

Die 28-jährige Beziehung: Warum es drei Jahrzehnte dauerte, bis wir uns ineinander verliebten

1990

„Mama? In ein paar Wochen ist der Abschlussball und ich will unbedingt hingehen“, sagte ich hoffnungsvoll. „Alle gehen hin und ich meine, was soll ich sonst an einem Freitagabend machen?“

„Hast du überhaupt ein Datum für diese Sache?“, fragte sie.

Mein Schweigen beantwortete ihre Frage. Nun, das und die Tatsache, dass ich mit 14 Jahren noch nie ein Date hatte.

Sie zuckte mit den Schultern und sagte: „Du gehst wohl ständig auf Schulbälle. Wo ist da der Unterschied?“

Mein Vater meldete sich mit seinen Gedanken zu Wort.

„Du bekommst keinen Smoking“, sagte er mit Nachdruck. „Wen willst du überhaupt beeindrucken, wenn du kein Date hast? Also entscheide dich, ob du das willst.“

„Was kann ich dann anziehen?“ fragte ich und versuchte, nicht so wütend zu klingen, wie ich war. „Ich habe nur Jeans und ein paar Button-Down-Hemden, Dad. So kann ich nicht zum Abschlussball gehen.“

Also ging Mom mit mir zu Walmart. Ja, Walmart. Aufgrund meines seltsamen jugendlichen Körpertyps landete ich bei einer schlecht sitzenden marineblauen Hose, die viel zu tief auf meinen Hüften hing und viel zu lang war. Nach einem kurzen Zwischenstopp bei Payless Shoes, um ein Paar Slipper zu kaufen, fuhren wir nach Hause, damit ich mich anziehen konnte.

Warum war ich so entschlossen, an dieser Veranstaltung teilzunehmen? Ich knöpfte meine Hose ein paar Mal zu und schlüpfte in die Halbschuhe. Meine Mutter musste mir die Krawatte binden; ich hatte noch nie etwas anderes als einen Clip-on getragen.

Auf dem Weg dorthin machte ich mir selbst Mut, indem ich mir vorstellte, dass alle anderen wahrscheinlich genauso leger gekleidet sein würden wie ich.

Alle Anwesenden waren in Smokings und Ballkleidern gekleidet, auch die Lehrkräfte. Ich kann gar nicht genug betonen, wie demütigend dieser Abend war.

Nun ja. Jetzt ist es zu spät, um umzukehren. Ich riss die Schultern hoch, reckte das Kinn und ging mit der falschen Tapferkeit eines Mannes, dem eine Hinrichtung bevorstand, in die erstickende Umarmung der Tanzmusik der späten 80er Jahre.

2018

Ich saß in der völligen Leere meines Wohnzimmers in New Jersey auf der Couch und hielt einen dicken Umschlag fest in meinen Händen. Ich wollte ihn nicht öffnen. Ich kämpfte mit dem flauen Gefühl in meinem Magen und dem schmerzhaften Summen in meinem Kopf und versuchte, die innere Kraft zu finden, um die Sache hinter mich zu bringen.

Der Inhalt war auf Spanisch. Nachdem ich fünf Jahre mit einer Frau aus Puerto Rico verheiratet war und selbst drei Jahre auf der Insel gelebt hatte, brauchte ich dafür keinen Übersetzer – es waren Scheidungspapiere. Das mulmige Gefühl war mir nur allzu vertraut; es war bereits meine dritte Scheidung in 15 Jahren.

„Ich werde das nie wieder tun“, schwor ich mir. „Ich werde nie wieder einem anderen Menschen oder meinen eigenen Gefühlen vertrauen.“

1990

Die Tanzfläche auf dem Abschlussball war so voll, dass sich die Kerle mit den Ellbogen stießen und mit dem Kopf in meine Richtung stießen. Ich bemerkte das schallende Gelächter erst, als es ein Paar erreichte, das über zehn Meter von mir entfernt tanzte.

„Frankie!“, rief der Kerl. „Hast du dich verlaufen, Mann?“, fragte er. „Das ist ein Abschlussball und keine Modenschau der Wohlfahrt!“

Jetzt hatte ich meinen Filmmoment, denn er schmetterte diesen Spruch genau dann, als die Musik aufhörte. Ich zuckte vor Schmerz zusammen, als seine Worte einschlugen.

Ich stand auf und schlich mich an der Wand entlang auf die andere Seite der Cafeteria, wo ich dachte, dass es mir vielleicht gut gehen würde. Ich schnappte mir einen Stuhl hinter einer Gruppe von Kindern, die draußen saßen, so hatte ich wenigstens einen Schutzschild zwischen mir und den emotionalen Attentätern auf der Tanzfläche.

Auf der anderen Straßenseite gab es einen Burger King, und ein Burger mit einer Portion wiederhergestellter Würde klang in diesem Moment wirklich gut. Ich stand auf, um zu gehen.

Aus irgendeinem Grund suchte ich die Tanzfläche ein letztes Mal ab. Als meine Augen über die Masse der sich windenden Menschen glitten, sah ich eine verschwommene Vision von Blau, die sich im Rhythmus der Musik bewegte. Als ich ihr Gesicht sah, blieb mein Herz stehen.

Als meine Sinne wieder zu mir zurückkehrten, erkannte ich, dass es sich um das Mädchen handelte, das jeden Tag mit mir im gleichen Bus zur Schule und wieder zurück fuhr. Später fand ich heraus, dass sie nur drei Blocks von mir entfernt wohnte.

Ich setzte mich wieder hin und versuchte, das Gefühl in meinen Knien wiederzuerlangen. Mein Magen kochte vor Nervosität. Ich weiß nicht warum, aber ich beschloss, Burger King auszulassen und an die frische Luft zu gehen. Ich war bereits die Lachnummer der ganzen Veranstaltung. Warum sollte ich nicht mit Schwung untergehen?

Langsam machte ich mich auf den Weg zu ihr, in der Hoffnung, dass sie wenigstens Mitleid mit mir haben und mir einen Tanz gewähren würde. Was hatte ich jetzt noch zu verlieren?

 

„Hey, Jeannine“, sagte ich sanftmütig. „Würdest du vielleicht nur für ein Lied mit mir tanzen?“

„Ähm, nein, aber danke“, sagte sie so sanft, wie sie konnte. „Ich bin heute Abend nur mit meinen Freunden unterwegs.“

Der Stachel des Versagens durchbohrte mein Herz. Meine Wangen erröteten vor Scham, als ich zurück zu meinem Platz ging. Mir kam der Gedanke, dass ich so ein Trottel war, dass selbst ein datenloses (obwohl sehr hübsches) Mädchen nichts mit mir zu tun haben wollte. Viele Jahre lang wusste ich nicht, dass ich mich geirrt hatte.

Ich war schockiert, als ich an jenem Montag wieder in die Schule ging und mich niemand wirklich über meine sehr schlechte Nacht hänselte. Abgesehen von einer gutmütigen Stichelei mehr als ein Jahr später, habe ich nie wieder etwas davon gehört.

Für den Rest des Schuljahres traute ich mich nicht mehr, mit Jeannine zu sprechen. Das bereute ich im nächsten Jahr, als ich an meinem ersten Tag in der Schule auftauchte und von ihrem Bruder erfuhr, dass sie eine Magnetschule in einer anderen Stadt besuchte. Es sollte 28 Jahre dauern, bis ich sie wiedersah.

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2018

„Walkabout Purity hat ein Update gepostet.“

Ich verfolgte Walkabout Purity schon seit mehr als einem Jahr auf den sozialen Medien, was seltsam war. Es war der Dienst eines Mädchens, das ich seit fast drei Jahrzehnten nicht mehr gesehen hatte.

Jeannine Smith war auf ihrem Weg von Kalifornien nach Maine auf der Durchreise nach New Jersey.

Ich hatte seit den frühen 1990er Jahren nicht mehr viel an die Nacht gedacht, in der wir nicht auf dem Abschlussball tanzten. Ich war zu sehr damit beschäftigt, Kriege – sowohl im übertragenen als auch im wörtlichen Sinne – zu durchleben, um mich mit den verpassten Chancen der Junior High School zu beschäftigen. Später lernte ich, dass auch sie einen Großteil ihres Lebens durch geistliche Kämpfe gegangen war.

Ich überlegte, ob ich ihr die Hand reichen sollte. Ich meine, wie seltsam wäre das denn? Aber sie kam gerade durch den Staat, in dem ich lebte, und ich war mir sicher, dass sie an diesem Punkt ihrer Reise Unterstützung brauchte. Andererseits war ich ja auch nur ein Punk, mit dem sie in der neunten Klasse nicht einmal tanzen wollte.

Ich schickte ihr eine Facebook-Nachricht und bot ihr meine Unterstützung an. Jeannine antwortete noch am selben Abend, dass sie nichts dagegen hätte, sich auf einen Hotdog am Wegesrand zu treffen, was mich überraschte.

Der nächste Morgen kam und brachte Sonnenschein und viel Wärme mit sich. Ich zog mich an und lenkte mein Auto in Richtung Norden, wo ich einen Hotdog essen und einen kurzen Besuch abstatten wollte.

Ich hatte keine Ahnung, dass ich diese Fahrt eine Woche später noch einmal machen würde, um Jeannine auf den Appalachian Trail zurückzubringen.

Ich verfolgte ihre Reise den AT hinauf, bis sie Maine erreichte. Alle zwei Wochen fuhr ich nach Norden, um sie in den Städten entlang der Route zu finden und ihr Vorräte und Ausrüstung zu bringen, die sie brauchte, um das immer schwieriger werdende Terrain zu bewältigen.

Zwischen diesen Besuchen sprachen wir nicht sehr oft miteinander, denn das Handy war ein kostbares Gut, das nur für Notfälle zur Verfügung stand. Wenn wir uns sahen, verbrachten wir unsere Zeit damit, uns gegenseitig kennenzulernen.

Auf einer dieser Reisen erzählte sie mir die Wahrheit über das, was in der Nacht geschah, als ich sie vor all den Jahren zum Tanzen aufforderte.

„Ich habe dich überhaupt nicht abgelehnt“, sagte sie. „Um ehrlich zu sein, weiß ich nicht einmal mehr, was ich an diesem Abend anhatte.“

„Ein blaues Kleid“, sagte ich ganz sachlich.
„Ich hatte zu viel Angst, um Ja zu sagen“, sagte sie. „Ich war schüchtern, wenn es um Kerle ging. Ich wäre nie so gemein gewesen, dich einfach so zum Spaß abzuweisen, das verspreche ich dir.“

Ich kann das dysphorische Gefühl, das sich einstellte, als sich fast drei Jahrzehnte falscher Annahmen vor meinen Augen auflösten, nur unzureichend beschreiben. Es stellte sich heraus, dass ich nur ein dummer Teenager war, der sich an eine Geschichte klammerte, die sowohl falsch als auch unfair war. Ich entschuldigte mich auf der Stelle, und sie akzeptierte es dankend.

Meine letzte Reise nach Norden fand statt, als sie die Grenze zu Maine erreichte.

Nach mehr als 3.000 Meilen Fußmarsch – und mit dem Mount Katahdin immer noch vor Augen – gaben ihre Knie nach. Sie war sehr emotional, als sie mich anrief.

„Ich kann nicht glauben, dass ich so weit gekommen bin und dass das jetzt geschieht“, sagte sie und kämpfte mit den Tränen. „Ich muss diese Reise zu Ende bringen!“

„Dann lass sie uns zu Ende bringen“, sagte ich. „Ich werde morgen da sein, und wir werden – wie hast du es genannt? – wie nennst du es? „Gelbes Licht“ für den Rest des Weges.“

Von ihr lernte ich, dass „gelbes Blazing“ der Code für das Mitnehmen von Wanderern ist.

Am nächsten Morgen machte ich mich früh auf den Weg, nahm sie an und wir fuhren weiter bis nach Bangor, dem Endpunkt unserer Reise.

Dort angekommen, aßen wir zu Abend, um das Ende ihrer langen Reise durch Amerika zu feiern.

Wir wussten nicht, dass unsere gemeinsame Reise gerade erst begonnen hatte.

Zwei Wochen später stellte ich ihr eine weitere Frage: „Willst du mich heiraten?“

Dieses Mal sagte sie Ja.

 

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Autor

  • Emma Schmidt

    Emma Schmidt Ich bin ein zertifizierter Coach in Sachen Scheidung und habe mich auf die Arbeit mit Frauen spezialisiert, die sich mit Klarheit, Mitgefühl und positiver Absicht von ihrer Ehe trennen wollen. Meine Klientinnen befinden sich in jeder Phase des Scheidungsprozesses, von der Überlegung, ob sie ihre Ehe verlassen wollen oder nicht, bis hin zum Aufbau eines neuen Lebens nach der Trennung. Meine Aufgabe ist es, ihnen dabei zu helfen, durch alle möglichen herausfordernden und Scheidungssituationen hindurch das möglichst Beste zu machen.

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