Wie das Schnüffeln bei meinem Ex-Mann mir half, unsere Scheidung zu überleben

Emma Schmidt

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Zwei Wochen vor meinem 40. Geburtstag sagte mir mein Mann, mit dem ich fünf Jahre verheiratet war, dass er mehr mit einer Frau zusammen sein wollte, mit der er bei der Citibank arbeitete, als mit mir und unserer 14 Monate alten Tochter.

Ich war fast gelähmt vor Angst. Wie sollte ich es als Alleinerziehende schaffen? Was sollte ich nur tun? Ich wurde von Minute zu Minute dünner. Meine Kleider in Größe acht hingen an mir herunter, aber es gab niemanden, der sich darum kümmerte oder mich ärgerte, dass mein Hemd und mein Hintern letztlich wieder Platz für eine gemeinsame Hose hatten.

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Als ich eines Abends auf der Bettkante saß und auf die gelb-weiß gestreiften Wände starrte, wanderte mein Blick zu den Bücherregalen in unserem Schlafzimmer und da sah ich es.

Er hatte nicht nur mich verlassen, sondern auch sein Tagebuch. Ich dachte, ich würde nie das Tagebuch eines anderen Menschen lesen; ich hatte zu viel Respekt vor der Privatsphäre anderer Menschen. Ich kannte mich wohl doch nicht so gut, wie ich dachte, denn ich zögerte kaum eine Nanosekunde, bevor ich es mir schnappte und zu lesen begann.

Ich beschloss, meinen Mann auszuspionieren und blätterte durch die Seiten über das Forellenfischen und das Binden von Fliegen aus Hundehaaren.

Mein Mann war ein großer, gut aussehender WASP, der gerne in der Natur unterwegs war und seine eigenen Wathosen und teuren Angelruten besaß. Er gehörte sogar zu einem Fliegenfischerclub, der sich in einem denkmalgeschützten Gebäude in der Innenstadt traf.

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Dann kam ich zu einer Seite, auf der ich das Thema war. Er schrieb über meine “Bauernhände”, von denen er sagte, dass ich “die Aufmerksamkeit auf mich lenke, indem ich viele Ringe trage.”

Bauernhände? Bedeutete er, dass ich kurze, dicke Finger hatte? Ich trug einen Ring in Größe 5. Das kam mir nicht kurz und dick vor. Ich fand sogar, dass ich schöne Hände hatte; ich ließ mich jede Woche maniküren. Natürlich war die Familie meines Vaters russische Juden; mein Großvater war vor der Armee des Zaren geflohen. War es das, was er meinte, als er über den bäuerlichen Teil in mir schrieb?

Dann wurde es noch schlechter. Er schrieb über unser Liebesspiel.

Wie ungeduldig er darüber war, wie lange ich dafür brauchte. Der Gedanke, dass er im Geiste mit den Fingern trommelte, weil er sich über das Timing meiner Reaktion ärgerte, war entsetzlich. Wie lange erlaubte mir sein mentaler Timer? Ich konnte nicht glauben, dass der Mann, den ich geheiratet und mit dem ich ein Kind habe, so etwas tatsächlich geschrieben, geschweige denn gedacht hatte.

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Ich klappte das Tagebuch zu und stellte es zurück ins Regal, mit einem völlig neuen Verständnis des Spruchs “Unwissenheit ist Glückssache”. Was er geschrieben hatte, war schlechter als alles, was er je zu mir gesagt hatte. Eigentlich hatte er gar nicht viel zu mir gesagt. Er hatte sich nie über irgendetwas in unserer Ehe beschwert, und jetzt fühlte ich mich durch sein Schreiben mehr betrogen als durch alles, was er jemals bei einer anderen Frau getan haben könnte.

Ich erinnerte mich an einen Sonntagnachmittag, als ich die paar Blocks von einem Museum nach Hause zu unserer Wohnung in New York City lief und ihm neckisch sagte: “Weißt du, wenn das unser erstes Date wäre, wäre es auch unser letztes.” Er hat mir nicht geantwortet.

“Entweder bist du wirklich langweilig geworden oder irgendetwas stört dich”, stachelte ich ihn an. “Stört dich etwas?” Er hat immer noch nicht geantwortet.

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“Ist irgendetwas mit uns los?” wagte ich es. Keine Antwort.

Schließlich sagte er: “Ich glaube, ich habe einfach nicht genug Zeit für mich. Zum Beispiel Zeit, um die Zeitung wirklich zu lesen.” Wir hatten eine 14 Monate alte Tochter, die sieben Wochen zu früh geboren worden war. Zwischen ihrer Eingewöhnung und der Vollzeitarbeit hatten wir beide nicht genug Zeit für uns.

Ich fing fast an zu lachen. “Ich glaube nicht, dass du jahrelang Zeit für dich hast.”

Wir hatten einen Vollzeit-Babysitter, aber sie war an den Wochenenden weg. Samstags kümmerte ich mich normalerweise um den Einkauf und unternahm Dinge mit unserer Tochter. Er nahm sich Zeit, um im University Club Squash zu spielen. Die Zeit, die er nicht für sich selbst zu haben glaubte, war viel mehr als die, die ich hatte.

Ich fühlte mich immer weiter von ihm entfernt, obwohl er nur ein paar Meter von mir entfernt war, wenn wir zu Hause waren. Es war die schlechteste Art von Einsamkeit – sich allein zu fühlen, wenn jemand so nah bei mir ist.

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Schließlich wagte ich es, zaghaft zu fragen: “Ist da noch jemand anderes im Spiel? Ich will nicht raten, was mit uns los ist, wenn es eine dritte Partei gibt.” Statt mich zu beruhigen, sagte er kein Wort.

“Nun, wenn die Antwort nicht nein ist, muss sie ja lauten”, fuhr ich fort. Immer noch schwieg er.

“Dann muss es Marion sein”, schloss ich. Marion war eine Frau, mit der er bei der Citibank arbeitete, und ich hatte einmal zu ihm gesagt: “Wenn ich weniger sicher wäre, wäre ich eifersüchtig auf Marion, weil du immer sagst, wie toll sie ist.” Seine Antwort war damals gewesen: “Wenn du jemals ihr Gesicht sehen würdest, wärst du niemals eifersüchtig.”

Aber er hatte wohl beschlossen, dass es nicht so wichtig war, was er von ihrem Gesicht hielt. Oder vielleicht machte sie ihm ein besseres Gefühl als ich – indem sie ihm sagte, wie klug und schlau er war. In Wahrheit hielt ich ihn für klug und gut aussehend und für einen guten Vater. Er tröstete unsere kleine Tochter, wenn sie weinte, und brachte sie abends mit ihrem Stoffesel Nelson ins Bett, um mir dann eine Tasse Kakao zu machen.

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Aber jetzt sagte er mir, dass er Marion liebte und bei ihr sein wollte. Er hatte keine andere Erklärung für seine Unzufriedenheit in unserer Ehe: Es gab nichts, was ich falsch gemacht hatte oder beheben konnte, nichts, was verhandelbar war. Als er zur Tür hinausging, sagte er zu mir: “Schreib uns nicht ab, wir werden uns helfen lassen.”

Ich weiß nicht, welche Hilfe er im Sinn hatte, denn er weigerte sich, einen Eheberater oder einen anderen Vermittler aufzusuchen. Er sagte, er würde bei gemeinsamen Freunden unterkommen, die in unserer Nähe wohnten. Stattdessen ist er bei Marion eingezogen.

Zu heiraten war seine Idee gewesen. Ich wollte einfach nur zusammen leben.

Wenn es nicht klappte, wollte ich einen Möbelpacker anrufen können, keinen Anwalt. Aber er hatte darauf bestanden. Wir lebten schon seit zwei Jahren zusammen, als er mir ein Ultimatum stellte.

“Heirate mich oder ich ziehe aus”, hatte er gesagt. “Ich glaube nicht an die Scheidung. Ich bin für die Langstrecke da.”

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Meine Eltern ließen sich scheiden, als ich noch keine zwei Jahre alt war, also war die Idee einer Familie sowohl fremd als auch verführerisch. Meine Mutter starb, als ich zehn Jahre alt war, und mein Vater heiratete fünf Jahre später erneut. Aber seine neue Frau hasste mich. Von da an lebte ich in einem Hotel in der Innenstadt von Detroit, getrennt von meinem Vater, seiner Frau und meinem Bruder.

Damals war das Versprechen, eine eigene Familie zu haben, unwiderstehlich gewesen. Und es stellte sich heraus, dass es alles war, was ich je gewollt hatte. Wir hatten eine tolle Wohnung und ein wunderschönes kleines Mädchen. Wir hatten beide gute Jobs. Er war ein leitender Angestellter bei der Bank, ich war eine erfolgreiche Werbetexterin in einer renommierten New Yorker Agentur. Und in fünf Jahren hat er nie ein Wort gesagt, das darauf hindeutet, dass er nicht glücklich mit mir war.
Vielleicht war ich deshalb so verblüfft von seinem geheimen Leben als virtueller James Joyce.

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Der Schmerz beim Lesen seines Tagebuchs war auf seltsame Weise befreiend. Sobald ich meine Abscheu überwunden hatte, konnte ich nicht mehr verlieren, was ich nicht hatte. Und wenn das der Mann war, mit dem ich verheiratet war, dachte ich, dann habe ich nicht viel verloren. Tatsächlich kann ich sagen, dass die Lektüre seines Tagebuchs eines der besten Dinge war, die mir geschehen sind. Es machte mir klar, dass er von Anfang an nie wirklich für mich da war. Ich musste mir keine Gedanken darüber machen, wie ich es allein machen würde. Ich war die ganze Zeit allein gewesen und hatte es nur nicht gemerkt.

Ich habe ihm nie etwas über sein Tagebuch gesagt. Eines Nachmittags, einige Wochen später, kam er vorbei, um unsere Tochter im Rahmen seines Besuchsdienstes anzunehmen. Als ich ihr eine kleine Lacoste-Shorts und ein passendes T-Shirt anzog, bemerkte er ihre Ohren.

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“Sie hat so perfekte Ohren, fast wie kleine Muscheln”, sagte er.

“Ja”, antwortete ich. “Aber findest du nicht auch, dass sie die Hände eines Bauern hat?” Dass er mir nicht antwortete, war keine Überraschung.

Jahre später war ich im Zimmer meiner Tochter und räumte einige ihrer Pullover weg, die aus der Reinigung gekommen waren, als ich auf ihr Tagebuch stieß. Einige Experten für jugendliches Verhalten sagen, dass Eltern alles wissen sollten, was ihre Kinder machen, auch wenn das bedeutet, dass sie in ihren Zimmern lauschen und herumschnüffeln müssen.

Für mich kam es nicht in Frage, ihr Tagebuch zu lesen. Nicht nur, weil es in ihre Privatsphäre eindringen würde, und auch nicht, weil es eine Frage des Charakters war. Ich wollte einfach nichts über sie wissen, was sie mir nicht sagen wollte.

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